Poemas, obras: Un recorrido comentado entre los versos y los días.

Quizá el primer poema que publiqué y quizá también la temática que mejor puede definirme. Por entonces vivía en un primer piso de una calle de barrio tan estrecha, que para saber si el día estaba despejado o no, había que aventurarse bien desde la ventana pero se escuchaba el repicar de la lluvia y la gratitud que con su tacto dispensaban el asfalto, los naranjos, la inusitada quietud y hasta las legiones de antenas que ocupaban las azoteas.

OLOR A SIERRA

Huele mi habitación a tierra mojada y a sierra

y no sé por qué se me ocurre

que es este el lugar más libre del mundo.

Aquí el silencio vive a su antojo

y a veces se viste de sonrisa o de sombra,

de música, de lágrimas o de frío,

de júbilo, de esperanzas,

de ventanas abiertas... Y es entonces

cuando la brisa húmeda de otoño o primavera

se riza en las cortinas que musitan poemas

y entra de golpe toda la luz de las estrellas,

y se extienden las paredes, se dilata el techo,

y se expanden mis brazos, mis cabellos

sobre un lecho infinito,

respiro profundamente el aire

aún no nacido del Universo.

Siento palpitar el Cielo en mis latidos

conforme nazco de la Lluvia que moja la Tierra.

Recorre nueva la savia mi cuerpo,

crezco como la Luz que se derrocha en las veredas

dispersa como polen entre nubes,

me derramo en la lluvia que cae en la habitación

donde renacen jóvenes las flores del Mundo

y se impregnan serenas del profundo olor a sierra.

Pliegos de la Posada. 1994.

Del primer poemario que publiqué, integrado en la colección Laberinto de Fortuna, junto a Federico Abad, Eduardo García, Pablo García Casado, Victoriano García Paz, Ángeles Giner, Antonio Luis Ginés, A.A. Lindo, Esperanza Mir, Antonio Moreno, Balbina Prior y Pilar Sanabria. Compartimos grandes momentos y hoy por hoy, algunos de nosotros continuamos con la grata experiencia del afecto, la poesía y la amistad. Lo dedico especialmente a Leyla María Ouf.

FUNÁMBULOS

Voy caminando con sereno equilibrio

sobre la cuerda floja que la vida me ha tendido.

Desde la altura miro al enorme espacio abierto

que crece bajo mis pies y siento

cómo se inquieta el vértigo

ante tan aventurado circo.

No tengo asidero, ni vara

para compensar cada paso que doy

sobre este arriesgado sendero.

Solo cuento, con los ojos puestos

en el horizonte incierto,

-donde se pierde el camino-

con la fuerza de mis tobillos

que buscan con ahínco

-igual que los pensamientos-

asentar sólidamente

cada paso hacia su destino.

Colección Laberinto de Fortuna. 1995.

En Abril de 1995, el Ayuntamiento de Espiel, en la III Edición de su Premio de Poesía Acordes, otorgó a mi poemario Desde la Aurora, el primer Accésit Regional. Desde la Aurora está dedicado íntgramente a la maternidad, a los primeros días de vida del ser humano, a la delgadísima línea que nos separa de la existencia traducida, así de inmediato, en escasos kilos de peso. Cuando me llamaron por teléfono para comunicarme tan grata noticia, mis tres pequeños que llevaban en el mundo apenas tres o cuatro meses, estaban en sus cunas en la habitación contigua, ellos, a quienes dediqué estos poemas, escritos prácticamente de una sola vez, frente a la ventana del hospital mientras me recuperaba de su alumbramiento y ellos de su viaje desde, vayamos a saber, qué parajes cósmicos en las incubadoras, sin habernos podido tan siquiera conocer personalmente hasta tres días después de su nacimiento.  

A mis hijos, fuente de donde brota

el lenguaje que sólo conocen,

sin darse cuenta, aquellos

a quienes habla el amor.

LAS OLAS

Han dormido mis manos sobre un lecho de olas

blandas como mansos copos de nubes

y serenos, los dedos, empapados

de paz tan infinita, a merced de una marea

plena de la más tierna dulzura,

se dejaron llevar por las ondas felices

que se alzaban y hundían en la piel de mi vientre.

He dejado bañar mis orillas por cadencias

sublimes que venían escalando las aguas

en sus tramos más íntimos desde las arenas

sembradas de anémonas y luces de algas

hasta la espuma fresca que se deshace en mis playas.

Y he vencido a las noches sin estrellas

abrazando columnas de luz entre las nubes

profundamente lejos, muy adentro del mar,

zambuyéndome en un naufragio de caricias,

en huida de que alguien me pudiera rescatar.

DESDE LA AURORA

Y cuando estemos frente a frente ¿Qué haré?

No sé cómo afrontar esta tromba que me invade,

que invade todo un mundo creciente, joven, nuevo,

un mundo que no conozco y que me estalla en el pecho,

que me aflora en los ojos, que tiembla entre mis dedos

rumoreando entres los pasos, respirando en mis cabellos.

¿Qué haré al contemplar vuestro sueño derramando paz
desde la fuente limpia que brota en vuestros cuerpos?
Ese sueños intacto que ambiciona el aire limpio,
inmaculado, que os besa los ojos dulcemente
y se baña sereno en vuestros labios.

Diluida en vuestro párpados, en vuestros pliegues amados,
hallaréis temblorosa la voz más íntima que hilando amor
os canta desde mi aurora
tiernas canciones de cuna.



NUESTRO SUEÑO

Y si me entrego al sueño
me fundiré en la noche y me perderé
en los callejones húmedos de mis propios temores
pero os veré rizados en mi frente
y dormidos entre copos de besos,
os abrazaré en el aire
y despertaré con el sabor dulce
de vuestros dedos en mis labios.

Y si me entrego al sueño,
pronto rozaré, muy despacio, la calidez
mansa, profundamente limpio de vuestras miradas
donde querré perderme recogiendo mis lágrimas.

Y si me entrego al sueño,
pronto querré tocar vuestra piel intacta,
vuestra piel que tan sólo entiende del silencio tibio,
del contacto sereno del agua,
del amor con que os llevo dentro

Y si me entrego al sueño, despertaré y querré obsequiaros
con música y aroma de tierra,
y claridades de lluvias,
y un bosque hacedor de primaveras eternas
donde el sol acune rosas
y despeje madrugadas.

Despertaré, al fin, con vosotros en mis brazos
y un rumor de caracolas creciendo en mis tobillos.
Dormiréis en mi pecho y después me hablaréis
con todo el calor recogido en vuestros cuerpos
de vuestra luz y vuestro sueño.


¿DE DÓNDE HABÉIS VENIDO?

¿De dónde habéis venido,
trayendo en vuestras sienes
el brillo de las estrellas
de tanto y tanto cielo?

¿De dónde habéis venido,
llevando en vuestros labios
el secreto luminoso
que se esconde entre los árboles?

Paraísos soñados que recorrieron mis lares
sembrando mis noches de fuentes
y mis días de oleaje,
os he llevado siempre
brillando en las pupilas
ya cunados en el vientre.

¿De dónde habéis venido,
portando la dulzura
de todas las mieles del tiempo
alrededor de vuestro cuello?

Desnudos, sin amarras ni ataduras,
libre de toda sombra
vuestra huella inmaculada.

No consigo acertar a tocar vuestro sendero
y sin embargo lo camino:
De donde venís, yo vengo.



TAN PEQUEÑOS

En tu pequeñez desnuda
me pierdo sin remedio
al calor de un abrazo
que te envuelve todo
¡Y me sobra tanto cuerpo!
Y sin embargo me siento pequeña,
inmensamente pequeña
ante el amor que respira
alegre entre tu piel y la mía
y ese calor, ese calor suave
ahíto de ternura
que rezuma entre nosotros.
Será cada abrazo gigante
para ocuparnos todo el tiempo.



NADA ESPECIAL (a Javier)

Hoy no me siento nada especial
aunque sólo con mirarte
mis ojos cobren tacto
para recorrer palmo a palmo
todo el calor pequeño que desprende tu cuerpo.

Nada especial, con tus manos diminutas
latiendo entre las mías.
Son mil constelaciones que abarco
en el naciente universo
que comienza a fluir desde mis poros
para surcar el tiempo hasta llegar a un día
en que con tus manos firmes,
conscientes del lugar donde llegamos
envuelvas algo frágil que suspire
en los nudos de mis dedos.

No, no soy especial aunque me inunde el vértigo,
aunque me sienta naufragar
en mitad de un océano de dulzura
pues quizá, toda mujer sea capaz
de escribir un poema de amor con silencio
sobre la piel profundamente amada de su hijo.


LABORES DE AMOR (a María)

Estoy aprendiendo a escribir
poemas a un amor desconocido, 
a tejer sus palabras en mis dedos
y a bordarlas en el aire con los labios.

Son palabras aún desnudas
que, ansiosas por tocar libres el viento,
golpean con fuerza en mi pecho
tímido y asustadizo.

Por eso es tan complicado
enhebrar la dulzura de sus hilos,
romper con las agujas un principio
para ahondar en busca de su nombre.

La vigilia invada cada noche
derramando en el lienzo su tumulto,
deshaciendo hilvanes y puntadas,
confundiendo sus formas entre nudos.

Pero ese amor, tan denso que aun puedo respirarlo,
que puedo, incluso, hundir en él las manos
y llevarlo al rostro, y enjugarlo,
ese amor de palabras aún desnudas,
deseosas de vestirse con nombres de caricias,
es plácido como un baño de sol
cuando unge los instantes primeros de la tarde,
y conduce a veces mis torpes manos
por el lienzo convertido en seda a su paso,
y retoza entre sus pliegues suaves
y en silencio apacible me revela
cada sílaba, cada letra desconocida
que fluye entre su nombre y mi tacto.


BESAR TU PIEL (a Pablo)

Posar los labios en cualquier tramo de tu piel
es como besar el origen virginal de una sonrisa,
los más tiernos rumores del cielo donde retozan
dichosos todos los indicios de cada primavera.

Posar los labios en cualquier tramo de tu piel
es como besar las cadencias más alegres
que vierten su armonía sin reparos
en el caudal pacifico de una música íntima.

Besar cualquier tramo de tu piel
es como atrapar el universo entre las manos
y encerrarlo en una copa hecha de luz
para cerrar despacio, muy despacio los ojos
y beber.


EL TIEMPO DEL AMOR

Poco, poco amor te he dado
cuanto guardado tenía tanto
pero nos queda tiempo
¡Nos queda tanto tiempo
como coge en el Universo!
y en cada uno de los diminutos
espacios que le dan ser,
yo desbordaré la ternura
para recorrer palmo a palmo,
poro a poro, cada surco de tu piel.


ARO

Somos todos un anillo
que ha desposado al tiempo,
llevamos en nuestras manos
el agua de sus arras
y la derramamos dichosos,
sintiéndola rodar feliz,
acariciando nuestra espalda.

Algo más de veinte años hace que fueron escritos los poemas de Desde la Aura. ¡Cuánta labor de amor, cuánta caricia con el tacto, la palabra, la mirada, el gesto, el acto, el sueño y la vida! Les eduqué, me educaron, les mostré, me mostraron, convivimos, compartimos, crecemos, evolucionamos.

Una tarde de primavera, cuando ya tenían quizá cinco o seis años, en uno de los acostumbrados ratos de asueto, en uno de los parques cercanos donde cantábamos canciones, jugábamos y nos deslizábamos por el tobogán incluida nuestra perrita Yola, atrajo mi atención el destello de un anillo con piedrecitas incrustadas extraviado entre la hierba.

    

Nuestra capacidad sensitiva, nuestra sensibilidad, nuestra intuición, nuestras percepciones e inquietudes, en estrecho contacto con las experiencias que vivimos, saben mejor que nosotros cómo las vivimos y cómo las procesamos. A través de la Poesía, aquéllas, me han explicado las repercusiones de algunos acontecimientos como los recogidos en el texto Ser Agua. Colección Cuadernos de Sandua. 1998.

LA DAMADENOCHE

Siempre a la caída de la tarde,

cuando estaban regando sus portales las mujeres

y casi estaba lista la gran dama de noche

pasaban las amigas, tan jóvenes, tan niñas

por la senda de luz que conducía a la playa,

muy cerca de las cañas, de la tierra mojada,

de las sillas de anea, de las jábegas blancas

y se sentaban frente al mar respirando las olas.

Los sonidos del agua invadían sus latidos

y un mundo de sirenas de cabellos dorados

disponía sus vergeles coronándolas de algas

Y dibujaban sueños sobre la arena húmeda

caminando descalzas, abrazando la brisa,

y las olas dejaban sus caricias

impresas como huellas en la estela de sus pasos

Luego el mar se llevaba en su regazo los dibujos,

un rastro de miradas que volaba al horizonte

y el aroma incipiente de la dama de noche.

Inundadas de púrpura las piernas, ligeras,

tan ligeras como el agua. Como la sal, densos

los tobillos,y al fondo, transparentes, las sirenas

y una voz inaudible quizás hecha de ausencias.

Hilvanando en el aire el sabor de nuevos sueños,

la arena fría en sus pies sobre la orilla del mar,

tornaban las amigas, tan jóvenes, tan niñas.

TODO CUANTO TENGO

Pídeme cuanto quieras sólo tienes que mirarme

concediéndole asilo a la ternura

que ha llamado a tus ojos

y te daré, si así lo quieres, el aroma libre

de todos los inciensos del mundo que oscilan

en mi alcoba de estrellas y luciérnagas.

Pídeme el arcoiris, lo guardo en un tahalí

forjado por la aurora con helechos y juncos

entre pétalos frágiles y rizos de otoño

que confortan la angustia de un mal sueño

y ofrecen el olvido para un gesto de agravio,

pídeme, no me ignores, pídeme cuanto quieras

siempre que no se trate de respuestas

a cuestiones absurdas.

Puedo darte el silencio aunque lo tenga escondido

en la mirada intensa y suave de una gacela

que se acerca al estanque.

Pídeme la alegría, es como lluvia de azahar

sobre un mar que se ondula

desplegando colores

que golpean las esferas de mi anillo de cobre,

en noches de quimeras turbulentas y hostiles

se me acerca radiante para hablar de sosiego.

Tan sólo has de llamarla

y acudirá al instante

mas no has de alterar nunca la luz de sus palabras.

Tengo una vara mágica de plata,

en realidad es tan sólo una rama de adelfa

tallada con destreza

por un duende del bosque con mirada de niño.

Pídemela si quieres,

sólamente has de ser por un instante inocente

como aquel niño y yo, para creer en las hadas

y verás danzar en sus destellos las crisálidas

dormidas de tu dicha.

pero nunca me pidas que esté triste,

o que arroje al vacío la plenitud de un momento

que muera entre la muerte de una guerra sin sentido.

INDOLENCIA

Quizá ya permitiste que marchara

hasta llegar al sol aquella tarde

que tenías atrapada en una jaula

y libre se desliza entre sus alas

el tiempo soslayándose a sí mismo

queriendo y no queriendo convertirse

en algún que otro surco de tus manos

Es así, ya no existen cerraduras

y son libres las puertas de tu casa

el tiempo se te va por las ventanas

y tú medio dormida le saludas

con ganas de encargarle algún recado

pero esquiva como él a compromisos

que puedan absorberte demasiado.

INGRAVIDEZ

No es el silencio inmediato,

ni la calma de los días,

ni el sopor que nos envuelve,

ni el calor de este verano,

ni las noches de vigilia,

ni el temor a días futuros.

Es quizá la ingravidez

de un instante que hasta ahora

resultó desconocido

que atrapa voluntades,

miradas, pensamientos

más allá de la razón

y las seduce en la tarde

que se derrama en el mar.

Escucharás su rumor

en las fronteras del mundo

debatiéndose entre ser

o disolverse en el aire.

EL DON DEL SILENCIO

Avanzar con los pasos desnudos sobre la piel

de la tierra mojada y del polen incipiente

a través de la sendas, más o menos tortuosas,

que trasiegan el bosque con destinos ignorados.

Encontrar en el aire el más exquisito aroma

conociendo el idioma de la propia sonrisa,

llenar el pecho de mirto y hungir el cabello

con rumores de árboles, vestirse de brisa,

que remonte la savia el vertiginoso cauce

vital hasta llegar a los párpados donde escancia

aún envuelta en vigilias y cánticos de estrellas

su tacto de rocío la luz de la alborada.

Despertar al cobijo entrañable de la melia,

en el torso la lluvia incesante de sus flores,

en las manos, el sol derramando la mañana

como fuente de nácar que brota de sus ramas:

Una sonrisa nace bautizada por vuelos

de palomas que posan sus alas en los labios,

ofreciéndoles todas las palabras infinitas

que emergen en el don prodigioso del silencio.

SERENIDAD

Entre sueños la vi alejarse camino del mar,

tan sólo aquella vez que volvió el rostro

creí adivinar en sus pupilas una lágrima,

quizá un adios al trémulo jazmín

de la noche de verano.

Vestida por un tímido susurro de luna

avanzaba serena hacia las olas

y entendí que ya había recorrido

aquel sendero cada noche y alguien la llamaba

desde un lugar recóndito e inmerso

en las profundidades del océano

Y ondearon sus cabellos

en las brumas un instante

antes de que dejase de verla para siempre.

Desde el fértil rumor del kelp anclado a la luz

canta acunando a los hijos del Mar

y respira las ondas que respiran las algas

Diluida en el cristal de las olas y su espuma

reconozco su voz acariciando mis hombros

y me dejo llevar a través de su armonía

por el gozo sublime del vivir de los delfines

Presiento en el coral lejano sus pisadas libres,

ligeras, confundidas con el harpa de las aguas

que en danza virtuosa van y vienen sobre dunas

de silencio hasta la playa

donde quizá dormida, aún espero descalza.

EL RINCÓN OSCURO

Una noche, una mujer

se sentó en el rincón más oscuro de su casa

y prendió media luz y escuchó una canción suave

en la voz de otra mujer,

llevaba en el paladar

el sabor agrio y pesado

que acompaña a los borrachos

al luchar contra su vértigo,

le temblaban las manos porque tenía miedo:

Había descorrido en su torpeza el visillo

mugriento que cubría aquella ventana abandonada

a cuyas vistas siempre había rehuido

Y tuvo que asomarse sin quererlo al vacío

que sin pudor alguno le mostraba

una grotesca danza de espectros que gemían

como gimen los posesos

alrededor de un gigante

inmenso que lloraba como un niño acosado

sabiéndose indefenso.

Se estremeció y fue taciturna hasta la mesa

donde estaba dispuesta la ginebra

obviando protocolos de vasos o de hielo

Salió titubeando y regresó al instante,

miró al gigante inmenso largamente a los ojos

y bebió muy despacio del vaso que llevaba,

la media luz rodaba como una canción suave,

dibujándole estrellas al pulso de la mirada.

  

El día nuevo nacía y tras la vieja ventana

comenzaba a construirse un bosque joven

bajo el vuelo pletórico de mil golondrinas

que llegaban desde un rincón perdido

siguiendo aquellas rutas olvidadas del cielo.

La invitación templada e informal de la ginebra

continuaba intacta sobre la mesa oscura

del oscuro rincón de aquella casa

donde a solas finalmente,

el gigante descansaba.

VIVIR

Como la necesidad

imperiosa de entregar

una caricia, de dar

con el nombre de una estrella

recientemente advertida,

como el deseo de tocar

un rayo de sol caído

en una pared desnuda,

como el impulso de amar

es el hecho de la vida.

Y también, gracias a la oportunidad brindada por mis tres hijos de conocer la verdadera esencia, la trascendencia de la Infancia, más poemas dedicados a este milagro, a la Infancia, un Reino Sagrado que jamás nada ni nadie, bajo concepto alguno, debiera vulnerar.

SER AGUA

Ya se acerca feliz la lluvia como una niña

que danza entre sonrisas en los brazos de su madre

al son de la ocarina

prendido en el cabello trae el aroma de las jaras,

de los rayos de sol rezagados al amparo

afable de la encina.

Se escucha su voz clara musitando tu nombre

sobre el silencio súbito que guarda la sierra

ante su paso libre

por ello deberías abrirle la ventana

y unir tus pies descalzos a su mansa frescura,

entregarle tus huellas,

dejarla inundar tus manos, bañarse en tus brazos,

recorrer con sus leves caricias las distancias

dormidas de tu pecho,

dejarla crear un bosque de acacias y de enebro

en tu espalda desierta, brotar de tu cabello

en forma de cascada,

perderse por tus hombros susurrando cadencias,

que nazca en sus remansos la luz de la mañana

rizándose en tu cuello.

Déjala recrearse en la conquista de tus labios

ansiosos por beber y entregarse al regocijo

inmenso de ser agua.

LA PLENITUD DE LA RISA

Como una gran orquesta

que improvisa la vida

derrochando fragancias

que en fuegos de artificio

irrumpen en el aire

invadiéndolo todo

de absoluta armonía.

Cromáticos sonidos

de pétalos y ramas,

destellos y compases

de fuentes y de vuelos

es la alegría que brota

en cascada gozosa

cuando suena una risa

con voz dulce de niño.

LA TERNURA DE UN NIÑO

Tranquilidad que retoza

en el murmullo del agua,

dulzura intensa de almíbar

dormida sobre los labios,

suaves transparencias de ámbar

a mediodía de septiembre,

¡tan auténtica, tan cierta,

tan sincera, tan amada!

la caricia inesperada,

alegre tacto en la piel,

de una mano pequeña

es la ternura de un niño

entregada sin fronteras.

SIN LIMITACIONES

A vosotros que no me habéis prohibido que os ame

os daré tanto amor como vida al universo

las estrellas y luz a sus espacios infinitos,

Libertad para que el mundo no os atemorice

y unáis vuestra alegría al tránsito de su existencia

Os traeré tierra fértil de inagotables paraísos

que sirva de alimento al vergel de vuestro sueños.

A vosotros, que no me habéis prohibido que os ame,

sino que disponéis la virginal ternura

que vive desbordando vuestro ser para invitarme

 a convertir mis días en brazo inmenso de mar

capaz de llevar sus olas a la última bahía

formada en vuestra piel y deshacerse en caricias

Os dejaré trenzar vuestra inocencia en mis cabellos,

dibujar el color circular de una sonrisa

en el valle fecundo que nace en mis pupilas,

os dejaré correr y saltar cuanto queráis

en las llanuras de luz que dan calma a mis océanos.

Y yo, quedaré atónita de nuevo con vosotros

descubriendo entre los altos brillos de la noche

simplemente la cara conocida de la luna.

En 2000, el Ateneo de Córdoba decidió otorgar el XVI Premio Juan Bernier de Poesía al libro El Tránsito que dediqué "A Quienes estuvieron, quienes ahora no están, quienes lleguen, permanezcan o o no en este Tránsito porque juntos aprendemos en el dolor y en el gozo o en ambos a la vez. Y especialmente a mis tres hijos: Pablo, María, Javier, que me muestran genuina la sensatez con su pureza de niños".

Al principio

Yo sabía vestirme con el velo

oscuro de la noche que caía

en el mar impregnado del aroma

con que enciende sus óleos el crepúsculo,

airear el bordado que tejió

en torno a mis tobillos el vaivén

secreto de las olas -unas jóvenes,

que desearan tocar la plenitud

impacientes, y otras, ya caducas

demorando el momento de marcharse-.

Y supe acostumbrarme a los insomnios

boreales que descansan en la nieve,

al ímpetu arreciado de los vientos,

al parto insostenible de la tierra

alumbrando a sus ángeles de lava,

amamantar criaturas en mi seno

y velar su descanso entre los brazos.

Sabía sustentarme únicamente

con la luz que brotaba cada día

de la mirada limpia de los hombres.

Más tarde, de su fe y su sacrificio

conocí aquel temor a ser tan frágiles

y vi como erigían cárceles para sus mentes

y elevaban hostiles barricadas

en torno al corazón y en la mirada...

Y supe del amor que no se dio

ya fermentado hirviendo entre los míseros

despojos, como aguas encalladas

que a fuerza de luchar contra sus diques

optaron, descompuesta ya su espera,

por ir asesinando a sus especies.

  

Reconozco el camino hacia la casa

escondida del mal, su descendente

sucesión de peldaños astillados,

caracol miserable que segrega

los jugos venenosos de la ira:

Sus infames barandas construidas

con huesos quebrantados y amarillos

de seres arrancados a la infancia

recorrieron dañinas cada huella

del laberinto eterno de mi mano.

Yo no sé cuando supe todo esto

ni cuando tú debiste asimilarlo,

es sólo que estábamos ahí,

mirando a nuestros ojos en silencio.

Así es la desazón que de los hombres

sucede sobre mí en surcos de sangre.

Por eso no me pidas ya más odio,

no más tintes de hiel sobre los labios,

no más detonaciones cargadas por la rabia...

¿Sabes? Estoy cansada del silencio viciado,

de esta calima estéril que ulula entre secas ramas

desgarrando los últimos jirones, el expolio

del espíritu muerto en el desierto

que fue vergel maldito y olvidado.

Guardemos el silencio que una vez nos bendijo,

derramemos el cáliz del amor inconquistado

y dejemos que sanen las úlceras abiertas

de este frágil cactus que araña resentido

nuestra piel con la fiebre tenaz de sus espinas.

Libera tu conciencia. Ven, trae contigo la lluvia,

búscala en tu horizonte, más allá de la angustia,

allí reposa intacta enhebrando el arco iris.

Acércame tu mano, acariciemos la Tierra

y dejemos que caiga sobre ella

la lágrima redonda de la última mirada

que sonrió una noche con la luz de las estrellas.

La bruma

Hoy todos los crisoles se han vestido de luto.

Esparzo los añicos de un recuerdo impreciso,

como podría hacer desde el gemido tenso

de un ajado velero, la hija ilegítima

de un viejo guerrero abatido por la vida

entregándole al viento sus restos cinerarios.

Hoy todos los crisoles se afanan en la nada

y miro al horizonte escorzado de templos,

tras ellos sólo hay brumas muy densas y muy blancas

respondiendo a cuestiones de árboles desnudos.

Quizá, sólo quizá más allá esté bramando el mar,

y una bandada de olas se apresure una tras otra,

cuerpo a tierra, chocando y hundiéndose imposibles

en la arena nocturna donde se ausenta una estrella.

Hoy he de rescatar algún recuerdo

que flote a la deriva en el mar de este momento

antes de que el tiempo se me vaya entre los dedos.

  

El tránsito del sueño

Es quizá el momento más cercano

a la paz absoluta, que despliega

sus alas en un límite enigmático,

como hilo brillante y extendido

frágilmente entre dos ramas pobladas,

contagiado de su savia perenne.

Y culmina cuando al fin cedes al sueño

y te dejas llevar por las corrientes

azules de los íntimos latidos

hacia un mundo que late en el crepúsculo

teñido con la luz de tu memoria,

alejándote entre orbes de silencio,

espumas cristalinas de recuerdos,

y ritmos ancestrales en los labios.

Irán todos los sueños al final,

tácitamente, igual que algunos seres,

a reunirse en un punto concebido

por el tiempo tan sólo para hacer

con el ciclo de la vida una fiesta.

Todos, como si fuesen a buscar

sus acordes en la música eterna

que fluye sosteniendo las estrellas

en el cauce que muere y que renace

incansable, apagando y encendiendo

la luz inexplicable que respira

envolviendo el silencio con el nombre

que sólo pronunciara el Universo.

El Barrio

Regreso del fluir diacrónico del centro,

del lujo de sus calles, sus metales flamantes,

concurridos pasajes, modales coherentes,

gafas de sol y pieles, cócteles elegantes

donde todo es exacto, cortés y exquisito.

Vuelvo con las mujeres que han de mirar al cielo

cuando modula suave sus voces cansadas

mientras reposan los brazos sobre la baranda

del balcón abierto a la contra luz del día;

y también con los hombres, que al ver cuanto les queda

gritan, rompen cristales en mitad de la noche

a veces, y otras tantas se lanzan a la calle,

se mezclan con los perros y buscan desesperados

sus antiguas canicas enterradas por la lluvia

de años implacables caídos en su espalda.

Vuelvo. Y ahí están los niños, en las aceras

bruñidas por sus juegos, siguiendo lagartijas

que escapan entre restos de hogueras y de dosis

malditas a un rincón escondido entre los árboles. 

Odio a veces la risa estruendosa de las brujas,

sus greñas mal teñidas y su afán de limpieza,

sus blasfemias, el volumen desquiciado de su radio

y el ambiguo aliento cavernoso del borracho

que se mezcla hábilmente con sus torpes palabras.

Pero odio sobre todo el humillado silencio

que reposa inicuo cebándose de lágrimas

sin que nadie se atreva a decir jamás nada.

Alguna vez la sierra me trae todos sus pájaros,

se mantiene callada mirándome a los ojos

y ellos me regalan el viento azul del cielo

inalcanzablemente puro, insondablemente

bello y lo acomodan en mi blanda pupila

con la inmensa dulzura orbital de sus alas.

Niños secretos vienen a llamar a la puerta

y solemos sentarnos a contemplar la hierba

profundamente verde, que se extiende infinita

más allá del lugar donde alcanza la memoria.

El sol, ajeno a todo, continúa creciendo,

e incluso se aventura a enredarse en nuestras manos.

Y ya no odio nada, tan sólo me limito

a entender, conversar, mirar al cielo, esperar...

en el seno del barrio pobre al que pertenezco.

Una duda

Cuando era joven y bella nunca tuve miedo.

Era lo que cada uno quería que fuese

si ello me convenía. Le puse precio a todo

y conseguí prosperar sin arriesgar demasiado.

Ahora, a estas alturas, no preciso mis clientes

y creo que no estaba pagando suficiente

por cogerme la mano a la caída de la tarde

y darme un beso cada noche el mismo hombre.

Por eso le pedí que se marchara y escuché

un gemido a mi espalda, el sonido de una llave

al caer sobre la mesa y el golpe de la puerta

volcando en las paredes el eco de su ausencia.

Y no sé si invitarle a recoger sus cosas,

o sentarme a su lado donde sé que está ahora

para coger su mano a la caída de la tarde

y ofrecer mi primer beso a cambio de nada.

Yo sólo supe hacer con el amor una cosa.

Tú que entiendes mejor, creo, porque te veo distinta

Dímelo tú, mi niña ¿Qué puedo hacer ahora?

Unas fotos antiguas

Me decidí a mostrarle aquellas fotos

y tembló entre sus manos el cartón

al ver pasar el rostro sugestivo,

el frondoso cabello largo y rubio,

la mirada cuajada de promesas

y unos labios carnosos que besaban

tan sólo con mirarlos un instante.

Vibraba entre sus manos aquel cuerpo

elástico, turgente, joven, blanco

realzado por escotes muy abiertos,

descansando con los brazos desnudos

sobre el diván de seda en la penumbra.

Temblaron al fín sus jóvenes manos

al tacto de la sepia, el blanco y negro

de las fotos que me hicieron hace años,

muchos años... Y yo, entre sus brazos,

gocé infinitamente al comprobar

que el deseo le invadía como nunca

brotando palmo a palmo de sus poros,

derramándose al fín sobre mi pecho.

La rueda de la vida

Alguna vez la noche se transforma

en inmensa campana de cristal

que lleva en su interior toda la luz,

como una gota de agua que descansa

sobre un rayo de sol en la mañana.

Y cubre, muy despacio, poco a poco,

con la estela fugaz de los planetas,

un espacio que apenas reconozco:

Son los sueños creciendo que se evaden

a través de la piel mudada en prisma.

Miriadas de senderos soy entonces,

poblados de colores y sonidos,

recuerdos incipientes que despiertan

al crepúsculo añil de su existencia.

Orbes de madreperla se evaporan,

ondas de aguamarina en espiral

ascienden circundando una columna.

La campana levanta sus esferas

e inunda en su tañido de los tiempos

la ígnea amplitud de un desierto

contagiado de rojo por el cielo

que pinta en las distancias cordilleras

de rocas silenciosas y perfectas.

Perdido el compromiso de la carne,

me levanto a besar la madrugada

de ese mundo abisal de la memoria,

tan sólo soy aliento que estremece

los pétalos livianos de las rosas,

aire o pensamiento aún sin nombre.

Por eso, no te extrañe,

No te extrañe nunca que te mire.

La visita

Jugando en el patio inmenso a ser una gran bailarina

se ha adentrado la niña en el claustro de los días

y gira, y salta, y brilla como el agua de cristal

que arpegia sus rumores en la fuente de piedra.

El mármol resplandece con júbilo en sus pasos.

Duerme el sol en las vetas. Perfectas simetrías

de claros y penumbras se dibujan tras los arcos.

Sucesión de cal muy blanca, de sombra muy oscura,

columnas por frontera, un pasillo, la escalera...

Arriba ondean las sábanas como única bandera.

Está trotando mayo y en el cielo, muy alta,

le descubre una cúpula de vuelos y de zarcos

que surcan sus mejillas con reflejos de alborada.

Llevando entre sus brazos con esmero un tesoro

de aromas y de nidos regresa la niña al patio,

la penumbra escondida tras una puerta entreabierta

la invita con aliento de bosque y madreselva

a buscar un estanque donde andar de puntillas

y aprender a nadar como los cisnes que sueña...

Tras los juncos difusos que mecen sus pupilas

sólo contemplará un lecho azul y terso

vestido de ausencias y de pulcro silencio.

Con sabor dulce de sauce y de agua en los labios

se vuelve y contempla a las mujeres. Conversan,

cálidas le sonríen mientras ella se acerca,

alguien la sienta en sus rodillas y le cuenta una historia

que atiende con agrado mientras rizan sus cabellos

con agua de colonia y ternura entre los dedos.

Y aprenderá una nueva canción frente al espejo

cuidando del hilván que le sostiene un vestido,

entre infinidad de madejas y algún cigarrillo.

Se cree en un palacio rodeada de princesas

o en cuento de hadas donde es protagonista.

Entre sus manos lleva abierta una caja de música,

es mañana de fiesta en la antigua casa de citas.

La infancia

Acepto este pequeño trozo de seda caído

en mis manos, apenas consistente, despojado

de todo el peso, como esas hojas o quizá

pájaros que descienden dorados de los sueños

y ocupan un instante con sus alas fugaces,

los inermes espacios que abarcan nuestros hombros

cuando el cielo conforta su pesar y reclina

su cabeza en los brazos abnegados del otoño.

Acepto este liviano trozo de seda en mis manos.

Sin remedio será que sucumba a su caricia

 y lo extienda en macizos sembrados de violetas

para que las estrellas le lluevan en verano.

Ya sé que su textura suave no me pertenece,

ni el terso brillo de sus colores, ni siquiera

su aroma que respiro, tomaré como mío.

Sólo soy guardián de su frágil consistencia

que cobra día tras día vigor, como las rosas.

La acogida

Has de quedar tranquilo, pues la luna,

es tu amiga. Tan sólo has de dejar

una rendija abierta en tu ventana

y ella acudirá para besarte.

Mientras duermes.

Y quizá, alguna vez,

se haga un sitio en tu cama y descubras

cualquier noche a tu lado,

el brillo de su rostro en tu almohada

y la densa frescura de su cuerpo

descansando feliz entre tus sábanas.

El encuentro

Hay soledades blancas, soledades furtivas,

soledades que acuden. Soledad que te llama,

que te besa las manos y te habla al oído.

Soledad imprecisa que abandona el tumulto

y se recoge en ti al abrazar tus rodillas,

soledad de silencio, de chinas y de tizas,

de corolas de lirios, de ramas doradas,

que trae consigo el aire y el halo de una estrella,

que calla para oírte, que anda de puntillas

precediendo tus pasos para abrirte la puerta.

Soledad que despliega sus estelas de seda

tejiéndote unas alas ligeras en la espalda

y un canto muy pequeño creciendo en tu garganta.

Hay soledades blancas como también hay sueños

de niños que sacuden racimos de lavanda,

dejando caer su aroma cual perlas de un collar

que saltan liberadas en diaspora de lunas.

Hay una soledad dentro de ti a la que huyes,

único territorio donde nace genuina

la verdad que te nombra y te acoge como eres.

Hay una soledad fiel que siempre te hará libre.

Omaira

Hay en el cielo un sendero

tras un arroyo de nubes

que rumorean palabras

ingrávidas, como aliento

de dioses que nombran

criaturas imposibles.

Algunas veces el sol

ilumina horizontal

pequeñas, casi invisibles

gotas de néctar que caen

de un árbol glorioso en flor

y un aroma de rosas

púrpura y sin edad

se despierta en el aire.

Entonces, se ve al final

del arroyo y del sendero

una puerta de madera

que da frutos carmesí.

Bajo el dorado dintel,

su gradilla de piedra:

Alguna vez, una niña,

viene aquí a descansar

de no sé que bellos juegos.

Se sienta a mirar el mundo

con la menuda inocencia

humedeciendo sus ojos,

y deja que de su falda

caigan rodando y se esparzan,

amplios como un horizonte,

los colores que escogió

para pintar la esperanza.

Un largo rodar de días y de noches plenos de minutos, horas, tránsitos estelares de cometas y fases de luna, primaveras, inviernos, muertes, nacimientos, problemas, soluciones, clamores, sosiegos acaecidos en el vértigo del mundo y en el de cada uno de nosotros.

Doce años de silencio editorial sin que por ello cesa el hecho de escribir, el proceso de encontrar poemas recostados en el lateral de una estantería, sobre el mármol de la cocina, al lado de los vasos donde alguna vez se posara un grillo, o sembrados junto a la madreselva de la ventana, o entre los juguetes de los niños, o revueltos en carpetas, cajones, bolsos o al dorso mismo de un sórdido recibo.

Así que, en 2012, Ediciones Depapel, conducida por Manuel Patiño, optó por ceder un espacio a Algo más que Luz en su bellísimo proceder a la hora de elaborar sus colecciones con un tacto exquisito de forma que, el contenido, se ve realzado por la plasticidad artesanal de su continente. Entre sus páginas, los versos narran una especie de transformación, una catarsis, una evolución conteniendo también el poema La visita postergada en memoria del poeta y amigo José Santarém que contó con el Accésit del VIII Certamen de Poesía Puente de Encuentro y que comparto con vosotras y vosotros en la Caja de Recuerdos: Antologías y otras Publicaciones de este blog.

Algo más que Luz está "Dedicado pues a todos los seres que me dieron luz desde el consuelo, el amor incondicional y su cualidad para mostrar y compartir los senderos de la alegría y la confianza, hasta aquellos que descorrieron los velos del dolor o la tristeza: Para siempre celebrados compañeros de viaje e inolvidables maestros los primeros; los segundos,  válidos maestros. Todos, desde un extremo u otro propiciaron el ansia de equilibrio y un ápice de sabiduría respecto del auténtico valor de las cosas".

Ella te guía como madre

Y es a ella a quien debes

Tu grandeza.

Novalis.

Algo más que luz

Hay un reloj secreto

en el corazón de cada árbol

y un tiempo dorado

que se asoma a los estanques

al sumergirse la luz

en las Aguas de la tarde.

La luz al reclinar su cabeza

en los senderos, ya no es luz

sino gesto de madre que acaricia

su vientre poco antes de alumbrar

a sus criaturas de la noche.

La Luz se desvanece

haciendo saltar coros de los bosques,

tomando para sí el agua lustral

con que ha de bautizar nuevas palabras.

La Luz que ya no es luz

es un cáliz que guarda

cuanto ignoran los hombres

y murmuran los árboles.

Lo que le ocurre a la Tierra,

también le ocurre a los hijos de la Tierra.

Seattle, Gran Jefe de los indios sioux

El Guerrero

I (El final de la batalla)

Salgo hoy del templo maldito

erigido hace siglos

con acero de cadenas

y fuerza de látigo,

salgo con heridas en las piernas

y dolidos los costados,

llevo sangre en la espada,

la misma sangre negra

esparcida en la piedra

que me mancha los pies

y señala mis huellas.

Sí, el terror. Mis manos

también están manchadas

con la misma perfidia

de la sangre que las baña.

Salgo de la ciudad en llamas

y me siento morir bajo el Sol.

No sé hablar de gloria

con grietas en los labios

y maldigo aquí el mundo

hacedor de sus caprichos.

Los ojos se me quiebran en las cuencas

y un escozor de avispas se retuerce

y abre paso en el polvo

reseco de mis mejillas.

¡Sí, ahora no hay duda!

Era esto una lágrima,

la última.

II (La evocación)

He ascendido a la cumbre

de esta hecatombe de rocas

exhaustas, desarboladas

como si un dios deficiente

hubiera dejado a medias

algún juego imposible.

Un león poderoso se aproxima

salvando la distancia incandescente

de este desierto de arena,

se sienta a mi lado

y evocamos recuerdos ...

Dicen que fui guerrero,

se equivocan neciamente:

hé aquí los vestigios de mi templo

el desecho de mármoles

donde antaño dancé,

los pilares caídos que un día

circundé con mis velos,

los jirones del aire

que perfumé de inciensos.

 III (La agonía)

Todo ardió aquí

en tiempo inmemorial,

aún percibo el olor

intenso que exhaló mi carne

y el frágil crepitar

al extinguirse mis huesos.

Saltan ahora las hienas a lo lejos,

sobre el lomo plúmbeo del ocaso.

El cielo se desgarra.

Sobreviene el Sol

como de un parto.

IV (Exergo)

Todo explotó en llamas

y alumbró durante centurias

una cohorte de mundos.

Luego ascuas,

luego frío,

silencio,

hielo.

Aquí, aquí cayó la espada,

aquí la calavera

de alguien que maldijo

en algún lugar del tiempo

el mundo y sus antojos.

¡Aquí es, sin duda!

Una espiga,

la primera.

Pastor soy de estrellas, como si tuviera a mi cargo

apacentar todos los astros fijos y planetas.

Ibn Hazm

En el palacio del agua

Déjale hacer, a este Silencio

conocido de los siglos,

haz como si no le vieras

trepar como la hiedra,

alcanzar los balcones

y jugar a escondite

sorteando maineles,

recorrer las estancias

que parecen dormidas

del palacio del agua.

Déjale ensoñarse

en su propio rumor

porque él es el nombre

por siempre repetido.

Es el amor,

que nunca halla su sitio

y le gusta estar aquí,

dormido de costado,

al filo de un suspiro.

El texto Barakah quedó finalista en el XXI Certamen de Poesía Rosalía de Castro celebrado en 2011. En marzo de 2015 he tenido la satisfacción de ver publicados parte de los poemas que lo integran en la Colección Año XV de Detorres Editores, un generoso, tenaz e impecable, proyecto editorial llevado a cabo por el también poeta y, con el correr de los días, estimado amigo Calixto Torres. 

Barakah, un poemario que se debate entre el asombro, la indignación, el Amor en su más amplia expresión y la ternura, entre los espacios esenciales de la Creación y la re-creación de los hombres, se cuestiona el concepto felicidad, la honestidad de los valores, la consistencia de la libertad y reflexiona sobre las condiciones en que los seres transitamos la vida como efímeras y a la vez intensas partículas de la misma. Está "Dedicado a mi familia y amigos cuya presencia en mi vida conforma mi Barakah, mi Suerte Providencial. Y en especial a mi madre, agradeciendo cada momento feliz que pudo tener en su existencia. También a ti, lector, lectora, que recorres verso a verso las páginas de esta obra completando, así, su sentido y su destino"

Era en abril, y de la nieve al peso

aún se doblaron los morados lirios;

era en diciembre, y se agostó la hierba

al sol, como se agosta en el estío…

Rosalía de Castro

Quimera

Este año aún no se deciden

a morir las mariposas,

no acaban de rendir su vigilia,

esparcida en latidos de colores,

al otoño y continúan

parpadeando en la luz,

como turbadas, en busca

de unos pétalos que no existen ahora.

Los árboles permanecen envueltos

en la tupida quimera de unas hojas

que no quieren desprenderse

de sus ramas, que se aferran

con fuerza hasta al aire

que las mueve y a la savia

perenne que ya no les pertenece.

Pareciera que una estación

desconocida

se prepara para imponerse.

Todos al fin extintos,

se pierden bajo un cielo que los cubre.

El cielo es inmortal.

Jorge Guillén

Diluvio

Se desploma el glaciar.

Hace tiempo que el sol le va engullendo

y el calor exacerbado del planeta

expele los icebergs de la Antártida

que se disipan abducidos por las alturas:

Quedan sin suelo los leones marinos,

los osos, las morsas, los pingüinos…

El glaciar es ahora una nube

ominosa e interminable

que se cierne en temporales

sobre los continentes e inunda

pueblos y ciudades.

Magia negra y no progreso

que fuerza el hielo en agua

y el agua a la tierra en cieno.

Maldición que revierte

sobre aquellos ignorantes

que juegan a ser dioses.

La Tierra se da la vuelta

en su existir imperturbable,

solo cambia de postura,

se desprende para siempre

de aquello que la incomoda.

¡Mira cuánta estrella! De tantas como son, marean.

Se diría el cielo un mundo de niños,

que le está rezando a la tierra

 un encendido rosario de amor ideal.

Juan Ramón Jiménez

Hermandad

Me acompaso a la mansedumbre

de las criaturas del río:

Aquellas que construyen en él

su hogar con hierbas y secas ramas,

al aullido nocturno, ritual y profundo del lobo,

al desafío rotundo del vuelo del águila

a la velocidad de la luz,

al suave tacto de la nariz del cervatillo,

a la turgente forma de joya

tallada en el cuerpo de la abeja;

me acompaso, incluso, al cascabel de la sierpe

y al viperino veneno que sisea en sus colmillos,

al rugido del león y al dominio indiscutible

de su zarpa al caminar sobre la tierra,

a las líneas que surcan, en sabia geometría,

el cuerpo del tigre y de la cebra, al íntegro

marfil del elefante y al repertorio de su trompa,

a la fragilidad de un solo pétalo,

al oculto tesoro que anida en las raíces,

bajo los troncos de los bosques.

Me acompaso a la falta de inteligencia

que reina en los animales, a las razones

del agua, del sol, de la tierra y del aire.





Otras publicaciones con motivo de los Ciclos de Poesía coordinados de manera impecable por los poetas Alberta de la Poza y Manuel Sanchiz Salmoral.